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    他从怀里掏出那个铜质小罗盘。罗盘指针在剧烈地晃动，不是左右摆动，而是像一条被钓上岸的鱼，疯狂地跳动、旋转、翻滚。

    季云深盯着罗盘看了几秒，然后把罗盘收回去。

    他又掏出一把东西——三支香，一沓黄纸，一个小铜炉。

    他把铜炉放在地上，插上三支香，用打火机点燃。黄纸被他叠成一个个小方块，放在铜炉前，用石头压住。

    “诸位退后。”他说，声音有些发紧。

    众人退了几步。

    季云深盘腿坐在地上，闭上眼，开始诵经。

    他的嘴唇快速地翕动，声音低沉而急促，像是在跟什么人对话。他的手在空气中画着什么符号，指尖微微颤抖。

    三支香在燃烧。

    第一支香烧到三分之一的时候，烟突然断了。上半截烟消散在空中，下半截烟缩回香头，不再上升。

    季云深的诵经声顿了一下，但很快继续了。

    第二支香烧到一半的时候，香灰断了。不是自然脱落，是整段香灰齐刷刷地断裂，像是被一把无形的刀切开的。

    断裂的香灰落在地上，不是灰白色的，是黑色的——像墨一样黑。

    季云深的额头上开始冒汗。

    第三支香烧到三分之二的时候，“啪”的一声，从中间断成了两截。

    上半截掉在地上，还在燃烧，火星溅在黑色的香灰上，发出“嗤嗤”的声响。

    下半截还插在铜炉里，但烟已经变成了黑色——浓黑的、像墨汁一样的烟，从断口处涌出来，在地上翻滚、扩散。

    季云深的诵经声戛然而止。

    他睁开眼，看着地上那三支香。第一支断了烟，第二支断了灰，第三支断了身。三柱香，齐腰而断。

    他的脸白得像纸。

    “大凶，”他的声音沙哑，像是被人掐住了喉咙，“大凶之兆。”

    周围的人安静了一瞬。

    “我活了这么多年，”季云深盯着地上那三支断香，声音低得几乎听不到，“从未见过这样的卦象。”

    吴三省的眉头拧得更紧了。他正要开口说什么，沈昭宁从他身边走了过去。

    她穿过人群，走下漏斗状的斜坡，向洞口走去。

    黑色的裙摆在阴风中轻轻摆动，布鞋踩在灰白色的粉末上，没有留下脚印。

    “沈先生——”吴三省喊了一声。

    沈昭宁没有停。
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