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    厂房里那股焦糊味，一时间也散不去。

    林辰蹲在黑板前，背弓着。应急灯的光从头顶浇下来，把他影子按在烧黑的水泥地上。旁边“实验机零号”的骨架还散着点余温。第十四次了。每次都那半秒蓝光，然后“嘭”——钱烧了，希望也碎一地。

    示波器波形、能量峰值、蓝光里电磁场畸变的频率……十四组，全摊着。他试过按线圈时序排，试过按功率梯度排，试过按空间畸变阈值排....都不对。

    肯定有东西漏了。

    他站起来，腿麻了，手撑住旁边冰凉的水泥柱。柱子上用红漆写着“实验机零号”，一瘸一拐扑到墙边那块旧黑板前。

    他用袖子胡乱抹掉上次的粉笔灰，抓起半截粉笔。

    他开始画。

    先画个圆，代表能量场成型那一下的边界。圆心点个点，是理论上该被“烫”穿的空间薄弱点。然后，虚线从圆心往外炸，十几条，像烟花。

    “不对。”擦掉，重画。

    这次画洛书九宫格，每个数字旁边标上电磁相位。他退两步，眯眼看。矩阵完美，对称，像件精密乐器。它能响——那半秒蓝光就是证明。

    可响完呢？

    能量场成了，空间扭曲了，裂缝撕开了，然后呢？能量往哪去？裂缝往哪延伸？就像造了把力气吓人的弓，拉满，松手——箭该射向哪个靶子？

    没有靶子。

    所以箭只能原地炸开，把弓和拉弓的人一起炸碎。

    “发动机...”他对着黑板。

    “嗯？”苏晚晴蹲在破桌子边，正翻她那本硬壳账本。听见声音，抬头看着林辰，有点不明所以。

    “...洛书是发动机...”林辰转过身，“一台能撕开空间的发动机。功率够，时序对，它就能点火，就能把空间这张‘膜’捅出个洞。”

    他走回黑板前，在那个大圆旁边，用力画了辆歪歪扭扭的汽车，车前盖敞着，里面画了个爆炸符号。

    “可它只是发动机。”他用粉笔重重敲打那个爆炸符号，“一台没方向盘的发动机,你踩油门，它只会原地吼，原地烧，最后——嘭。”

    苏晚晴合上账本，走过来。她站在林辰侧后方，看看那辆简笔画车，又看看旁边代表完美能量场的圆和矩阵。

    “所以……”她想了想，“咱这十四次，其实每次都把发动机点着了，但没装方向盘？车没动，光在原地炸了？”

    “对!”林辰点头，肩膀垮下去一点。“能量场成了，裂缝也开了。可裂缝开在哪？往哪延伸？延伸多远？不知道...没坐标，没锚点。能量无处可去，只能回头，把生它的设备撕烂。”

    他顿了顿，声音低下去。

    “方向盘在哪……我不知道。”

    厂房里又静了。

    “那……”她看林辰，“方向盘长啥样，你总该有点数吧？比如，得是圆的？方的？得连着啥东西？”

    林辰被她问得噎住。他张了张嘴，脑子里蹦出“算法”、“坐标变换”、“非欧几何矢量场”。可这些词堆一块，也拼不出个具体形状。

    “不知道...”他老实说，有点颓地抹了把脸。“可能……也是一套数学描述。和洛书配套的，告诉能量往哪走的……另一套规则。”

    “另一套规则？”苏晚晴歪着头，“你们搞物理的，规则还分套卖啊？”

    林辰没接话，他走回桌子边，拧开矿泉水灌了大半瓶。冰凉的水划过喉咙，压下去点燥热。他扫过桌上堆成小山的打印资料——洛书照片、拓片、手写的矩阵分析。这些东西他翻烂了，里面没“方向盘”。

    苏晚晴也走过来，她似乎对那堆天书失去了兴趣，手指百无聊赖地拨拉纸堆边缘。最底下压着几张彩色打印件，是网上下载的奉节玉片发布会照片，还有河图拓片。

    她抽出一张。

    照片上，河图拓片铺在黑绒布上，灯光打得仔细，黑白圆点清晰得扎眼。白点实心，黑点空心，数目不同，排在套着的同心圆环上。乍一看，像某种古老神秘的装饰。

    苏晚晴把照片举到眼前，眯眼瞧。左手还捏着半包某龙辣条，右手食指无意识地在那些圆点之间虚划着线。

    “说真的，”她嘴里嚼着最后一点辣条，话有点含糊，“你们搞物理的也挺奇怪的。洛书那个九宫格，好歹方方正正，像个棋盘，我还能勉强理解成……嗯，某种电路图？开关顺序？”

    她用指甲在照片上点了点。

    “可这个河图，一堆黑点白点，还连成线……圈套圈的。”她歪头，食指顺着一个圆环上黑白相间的点慢慢移，“看着跟……跟那种老式地图上的经纬度网格似的。一圈一圈，标距离的。”

    她说完，顺手把辣条包装袋扔进脚边垃圾桶，一声轻响。

    然后听见“啪”的一声。

    苏晚晴转头，林辰手里那个喝了一半的矿泉水瓶掉在地上，瓶盖没拧紧，水汩汩地流，洇湿他脚边一小片。裤子小腿湿了一大块，可他完全没感觉。
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