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    但他们还是冲了。

    山坡上到处是倒下的人。有的面朝上，有的面朝下，有的倒在半山腰的灌木丛里，有的倒在山顶战壕的边缘上——手还伸着，差一步就能抓到战壕的沿口。

    活着的人从死去的人身边跑过，踩过，跨过。没有人停下来。

    陆战7团的团长霍默·利兹伯格上校蹲在233高地后面的一个弹坑里，拿着电台话筒，嗓子已经喊哑了。

    "各连报告伤亡！"

    "A连——剩四十七人。"

    "B连——剩三十二人。"

    "C连——连长阵亡，副连长接替指挥，剩五十一人。"

    利兹伯格闭了一下眼睛。

    三个连加起来不到一百三十人。两个小时前还有三百多。

    他拿起话筒，切换到师部频率。

    "雪峰呼叫太阳。雪峰呼叫太阳。"

    电台里嘶嘶响了几秒钟，然后史密斯的声音传了过来——沙哑的、疲惫的。

    "太阳收到。"

    "长官——"利兹伯格的声音在寒风中发抖，不是因为冷，是因为嗓子已经喊到快说不出话了，"桥架好了没有？这里快撑不住了。"

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    十二月二日。凌晨三点半。1081高地。

    美三师第7步兵团的士兵们正在往山上爬。

    不是冲锋——冲锋需要速度。他们没有速度了。他们在爬。一步一步地，弓着腰，手扒着冻硬的碎石和枯草根，膝盖顶着山坡上的冰层，像一群衰老的甲虫在爬一面垂直的墙。

    零下三十五度。五级大风。

    风从山顶上刮下来，正对着他们的脸，像一面移动的冰墙朝他们推。每走一步，风就把他们推回半步。大衣的下摆被风掀起来，灌满了冰碴子。手套早就湿透了——湿透之后又冻硬了，变成了两块冰壳，套在手上弯不了指头。
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