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    他知道这是朝鲜。虽然他从来没有在朝鲜的雪地上站过——他每次来朝鲜都是坐飞机来、坐飞机走，从来没有双脚踩在过这片土地的泥土和积雪上。

    但在梦里他站在了这里。

    雪原上有脚印。无数的脚印。从北面延伸过来，密密麻麻，像是有千军万马从那个方向走过。但他看不到人。脚印在他面前汇聚成一条宽阔的踩踏带，然后消失在南面的山脊后面。

    他弯下腰，看了看脚印。

    不是军靴的印子。是胶底鞋的印子。薄薄的、浅浅的。

    中国人的。

    他直起身来。风雪模糊了他的视线。远处的山脊上似乎有什么东西在移动——模模糊糊的、暗色的影子——但他看不清。

    然后一发照明弹在他头顶上炸开了。

    雪白的光芒照亮了整个雪原。

    他看到了。

    四面八方。漫山遍野。

    穿着土黄色棉衣的身影从雪地里站了起来——不是从远处走过来的，是从雪地里站起来的，就像是雪地本身长出了人。一个，十个，一百个，一千个，一万个——他数不过来。他们端着枪，沉默地站在雪地里，看着他。

    和巴丹一样。

    沉默地看着他。

    ——

    麦克阿瑟睁开了眼睛。

    天花板。白色的。石灰刷的。有一道细细的裂缝从左上角延伸到中间，像一条干涸的河流。

    医院。

    他慢慢地回过了神。

    右臂的疼痛提醒他这不是梦——右臂打着石膏，吊在床头的支架上。肋骨也在隐隐作痛——断了两根，虽然已经固定了，但每次呼吸都能感觉到胸腔里有什么东西在不对的位置上磨。
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