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    林宇盯着通讯录里“季秀玲”三个字，看了将近半分钟，才按下了拨号键。

    嘟嘟声响了四下。

    第五声的时候，电话接通了。

    话筒那头，传来的不是问候语，是一声极短的、带着本能防备的沉默。

    然后，一个女人的声音响了起来。音色不算年轻了，但很清晰，带着一点南方人特有的软糯尾音，以及一层不太明显的、像是习惯了随时准备挂电话的生硬。

    “小宇啊。”

    就两个字，语气里的熟悉和生疏混杂在一起，像一杯加了太多水的茶，味道还在，但已经淡到了需要仔细辨认的程度。

    “是不是又缺钱了？”

    季秀玲几乎没给林宇开口的机会，就紧跟着问了这一句。

    林宇还没来得及说话，她又自顾自地接了下去。

    “妈最近家里……有点困难。你先想想办法周转一下。”

    “妈。”

    林宇喊了一声。

    这一声“妈”的音量不大，但落在电话里，效果像是在平静的湖面上丢了一颗石子。

    季秀玲的话停住了。

    沉默了两秒。

    她记不清上一次听到这个孩子喊这个字是什么时候了。平时每次通话，他要么直接说事，要么“嗯”“行”“知道了”三个词轮流用。“妈”这个称呼，已经从他的惯用语里消失了很久。

    “怎么了？”

    季秀玲的声音不自觉地软了半度。

    林宇靠在椅背上，目光落在办公桌上那叠文件旁边的一支铅笔上。

    “有件事想告诉你。”

    他的语速放得比平时慢了一些。

    “我爸回来了。”

    电话那头的空气像是凝固了。

    什么声音都没有。就连原本隐约能听到的背景音，电视机或者洗碗的水声，似乎也在那一刻同步消失了。

    五秒。

    十秒。

    “你说谁？”

    季秀玲的声音变了。那种刻意维持的平稳表壳碎裂开一道缝，露出了下面某种更原始的、更不受控制的东西。
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