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    他穿着那件老青衫，领口洗得有些发毛了，腰间系带松松垮垮的，布鞋踩在走廊的木地板上没什么声响。

    经过前院的时候他的目光随意扫了一下。

    几百号人站在院子里，黑压压的，跟赶集似的。

    老韩头回过头来赶紧躬身。

    “先生，正在挑人，您要不要过个目？”

    苏长青摆了摆手里的书，意思是不用，脚步没停。

    走了三步。

    第四步的时候他的脚落下去，顿了一下。

    目光穿过前排站着的几十号人，越过中间那条石灰线，落到右边队伍的最尾巴上。

    角落里。

    一个女孩蹲在院墙根底下。

    其他人都规规矩矩站成排，就她一个人缩在墙角，背靠着青砖，膝盖并拢，整个人窝成一小团。

    穿着一件洗得发白的粗布衣服，袖口磨出了线头，领子上打了一块颜色不太搭的补丁。

    头发用一根麻绳扎着，几缕碎发贴在额角。

    她低着头，没看院子里的热闹，也没看管家点名。

    两只手捧在膝盖前面，手心里捏着一个东西。

    一个破旧的香囊。

    巴掌大，土黄色的面料上绣了几朵花，针脚粗糙但密实。

    囊口的抽绳断了一截，用棉线重新接过，打了个死结。

    香囊的角上磨出了一个小洞，露出里面塞的干艾草，颜色已经发灰了。

    她的拇指在香囊的绣面上来回蹭着，动作很轻很慢。

    苏长青站在走廊上，手里的书垂下来了半寸。

    老韩头在背后喊了一声“先生？”

    他没应。

    弹幕在这个时候涌上来的。

    “老祖停了。”

    “他在看那个女孩。”

    “角落里穿破衣服那个？其他人都站着，就她蹲着。”

    “那个香囊，老祖盯的是那个香囊。”

    　　


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