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    临出门前，她忽又转身：“先生高义，晚生无以为报。将来若有用得着‘执笔者’之处，请尽管开口。”

    那人坐在灯下，手中摩挲着那卷纸，闻言笑了笑：“你先活着，把更多的文章写出来，就是对我最大的回报。”

    陈宛之拱手，转身出门。

    小厮提灯送她至巷口，一路无话。到了歪脖子槐树下，他低声说：“我家老爷让我告诉您——他说您那句话说得对，文章通天地，执笔者有灵。他三十年没听过这么干净的话了。”

    陈宛之脚步一顿，没回头，只轻轻应了一声：“我知道。”

    她拄着枣木棍，沿着墙根往西走。风比来时更大，卷着雨星子扑在脸上，凉丝丝的。她拉紧衣领，脚步却比先前轻快了许多。

    不是因为问题解决了——远没到那一步。

    是因为她知道，此刻京城某间小屋里，有一盏灯还亮着，有人正在重读她的文章，批注，传抄，准备把它变成朝堂上的一缕风声。

    这就够了。

    她走过铁匠铺，拐过井台，远远望见悦来居那歪斜的招牌还在风中晃荡。掌柜的已经睡下，门虚掩着。她推门进去，楼板照例吱呀响了一声。

    她没点灯，摸黑上了二楼，坐在床沿，解开药囊，取出《流民安置三策疏》原稿，放在膝上。

    手指抚过那些字迹，像是在数心跳。

    然后她拿出一块粗茶饼，放进半碗冷水中浸泡。等茶浸透，喝了一口。水还是凉涩，但这次没呛着。

    她靠着墙坐下，闭眼歇了片刻。窗外雨声渐密，像是无数人在低声说话。

    她忽然想起渔村老族长说过的一句话：“泥菩萨过江自身难保，真菩萨又不说话。可世上还有种人，不是菩萨，也不管江，就爱念经。”

    现在，念经的人有了。

    她睁开眼，嘴角微微扬起，像刀锋划开夜幕的一线光。

    她没笑出声，也没激动得睡不着。她只是把策论收好，脱了外袍，吹灭刚点起的油灯，躺下睡觉。

    明天还得去书坊打听消息。

    会试的新规，早晚要公布。

    　　


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