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    她点头：“所以我要进京。”

    “不只是为了考科举？”他问。

    “是为了让这些药方，能写进书里，印出来，发到每个村子。”她说，“不是靠一个人碰巧知道，而是人人都该知道。”

    孙济民盯着她看了两秒，忽然笑了：“我就知道你不是图个功名的人。”

    两人不再多话，开始整理药方。她把自己一路上记的验方拿出来：治痢疾用马齿苋加石榴皮，退热用芦根煮水配淡竹叶，外伤止血用灶心土加白芨粉。孙济民一条条看过，改了两处剂量，又补了禁忌：“马齿苋性寒，脾胃虚寒者少用；灶心土要选三年以上的老灶，新灶有煤毒。”

    她一一记下，写在一张新纸上，题名《随考备急方初稿》。字不大，但清楚，像她走路的样子——不快，但稳。

    “这名字太文。”孙济民说，“不如叫《救命小方》？”

    她摇头：“就叫《初稿》。以后还有第二稿、第三稿。等我老了，还能写《终稿》。”

    孙济民笑出声：“你倒想得远。”

    她没笑，只把那张纸仔细折好，压在药囊最底下，上面盖着《防疫八条》和《州府常用方辑要》。三层纸叠在一起，像一块砖，能砌墙，也能铺路。

    中午过后，营地安静了些。太阳晒得井台发烫，洗衣妇躲进棚子打盹，孩子们趴在地上画圈玩石子。她坐在帐门口，手里拿着一把小刀，削一根枯枝的皮。刀是药刀，平时切药材用，刃口薄，削木头有点费劲，但她不急。

    孙济民坐在旁边，喝了碗绿豆汤，抹了把嘴：“你知道最难的是什么？”

    她抬眼。

    “不是改籍，不是进京。”他说，“是让人相信，一个女人写的药方，也能救人。”

    她手一顿，刀尖在木头上划出一道深痕。

    “我不是女人。”她说。

    “我知道。”孙济民看着她，“可天下人不知道。你这一路，会有人骂你僭越，有人说你妖言惑众，还有人会烧你的书。”

    她把削好的木片扔进炭盆，火苗跳了一下。

    “那就让他们烧。”她说，“我写十遍，他们烧一遍，我还剩九遍。我写一百遍，他们烧十遍，我还剩九十遍。只要有人看得懂，有人用得上，烧不干净。”

    孙济民看着她，半晌，点点头：“你比我当年狠。”

    “你当年怎么了？”

    “我十九岁当档吏，写了本《民间误药录》，想呈给太医院。结果被人告发‘私撰医书，淆乱典章’，书被烧了，我也被贬回州城。”他摸了摸袖口，“那年我发誓，再也不写一个字。”

    “现在呢？”

    “现在我见到了你。”他说，“你写《五不可压疏》，敢说饥民不可欺；你定《防疫八条》，敢教百姓怎么活命。你比我强，也比我疯。”
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