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    周围的人都已经睡了，小陈的鼾声从他左边传过来，断断续续的，像一台老旧的发动机。

    年轻战士把背囊当枕头，蜷在火堆旁边，呼吸又长又慢。

    老兵坐在灶台边，脑袋一垂一垂的，手里还攥着一根没添进灶膛的干柴。

    顾延铮他没有睡着。

    不是伤口疼。

    让他醒着的是痒。

    之前沈青梧上药的时候，就有这种感觉了。

    药粉接触到皮肉的一瞬间，他的眉头皱了一下。

    不是因为疼，是伤口处传来一阵说不清的感觉，凉的，有种从骨头里往外渗的凉，像含了一片薄荷叶，顺着血管往上爬，爬到膝盖，爬到腰际，爬到脊椎，爬到他后脑勺，在身体里盘旋不去。

    他从来没有感受过这种凉，这种凉像是活的，有自己意志的，在他身体里寻找着什么.

    他受过太多次伤。

    从进部队开始，大大小小的伤没断过，刀伤、枪伤、弹片划的、刺刀捅的，什么药没用过？

    糊过，草木灰敷过，土方子也试过。

    战场上发的急救包，卫生队配的消炎粉，后来条件好了，有白药。

    每一种药敷上去是什么感觉，他闭着眼睛都能分出来，碘伏是辣的，黄药水是涩的，白药是麻的，那些土方子有的凉有的热有的什么感觉都没有。

    但沈青梧的这个药，跟所有的药都不一样。

    不是疼不疼的区别，有种“伤口在被什么东西拉着往一起长”的感觉。

    他说不上来，但他的身体能感受到。

    好像有一双看不见的手，把那些翻卷的皮肉一点一点地按回原位。

    那种感觉不是说出来的，是从骨头缝里往外渗的、从伤口边缘往中间聚的、从每一个被咬烂的组织里发出的微弱的信号。

    不疼，痒，痒得他想把绷带拆了去挠。

    　　


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